Kapitel 14 Das vergessene Manuskript

Der kalte Hauch des Schattens verwehte langsam, doch in Elias’ Brust pochte ein Sturm aus Schmerz und Entschlossenheit. Seine Finger zitterten, das stechende Brennen auf der Haut, wo die dunklen Klauen ihn gestreift hatten, fühlte sich an, als hätte man ihm Schatten in die Adern gespritzt. Jeder Atemzug war rau, als hätte er giftige Luft eingeatmet, und doch war da dieser Funke — eine Ahnung, dass er nicht allein war, dass die Schlacht keineswegs verloren war.

„Verdammt!“ flüsterte Elias und zwang seinen Körper, sich aufzurichten. Seine Augen brannten, suchten die Dunkelheit um ihn herum ab, als könnten sie darin den Feind erneut ausmachen. Doch die Schatten hatten sich zurückgezogen, nicht ohne eine letzte Drohung zurückzulassen.

Sein Herz hämmerte, kalt und wütend zugleich. Er musste Antworten finden — die fehlenden Puzzlestücke, die das Wirrwarr seiner Reinkarnationen enthüllten.

Der Gedanke an das alte Bibliotheksgewölbe ließ ihn aufwanken. Die muffige Luft zwischen den hohen Buchregalen von Lurien, das gedämpfte Licht, das staubige Manuskripte in verbotene Geheimnisse hüllte — das war sein nächster Ankerpunkt.

Langsam, den Schmerz in den Gliedern ignorierend, machte er sich auf den Weg.

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Das verlassene Archiv von König Fentrans Palast lag tief unter der Erde, verborgen vor neugierigen Blicken und verschlossen durch uralte Magien. Der steinige Abstieg war eng, die Luft schwirrte von Feuchtigkeit und der Verheißung altvergangener Welten.

Seine Finger glitten über die rauen Wände, während das schwache Schimmern seiner Laterne Schatten tanzend an die Decke warf. Jeder Schritt hallte wie ein Flüstern in der Stille.

Dann, zwischen zerfledderten Pergamentrollen und verstaubten Holzregalen, entdeckte Elias es: Das vergessene Manuskript.

Es lag da, fast verschluckt von Spinnweben, gebunden in dunklem Leder und mit Runen verziegelt, deren Umrisse im Fackelschein geheimnisvoll pulsierend flackerten.

Ein Schaudern durchfuhr Elias, als er das Buch berührte. Die Luft um ihn herum schien dichter zu werden, das Flüstern der Vergangenheit stieg wie ein Nebel um ihn auf.

Sein Herzschlag verhärtete sich zu einem Rhythmus des Drängens und Zweifelns.

Wer hatte das Manuskript hier versteckt? Und warum war es für niemanden zugänglich?

Mit einem leisen Knirschen gab das Siegel nach.

Elias öffnete die erste Seite.

Die Schrift war alt, fast schwerfällig, gefüllt mit Symbolen, die ihm bekannt und doch fremd vorkamen — eine Mischung aus verlorenen Dialekten der Ordensmagier und den vergessenen Zeichen der Ersten.

„’Die Schleifen des Lebens’,“ murmelte er und verstand, dass das Manuskript sich mit den Zyklen der Reinkarnation beschäftigte, den verborgenen Gesetzmäßigkeiten, die sogar ihn bislang überstiegen hatten.

Jede Zeile spannte ein Netz aus Ursache und Wirkung, aus Entscheidungen und Konsequenzen, aus Macht und Opfer.

Sein Blick fiel auf die Illustration einer uralten Sternenkonstellation — eine Karte der Reisenden Seelen, die sich in Schluchten und Ebenen bewegten, gebunden an das Schicksal ihrer Welten.

Elias spürte, wie sich ein Wettlauf entfachte — nicht nur gegen die Zeit, sondern gegen die unsichtbaren Mächte, die seine Existenz kontrollierten.

Die Bedeutung wurde klar: Es ging nicht nur um Ihn. Um Lurien. Es ging um das fragile Gleichgewicht, das Veyron Kasall zu zerreißen drohte.

Elias‘ Finger glitten weiter. Seiten voller Namen, Daten, Orten. Hinter jedem Vorfall lag ein Schatten, eine Entscheidung, die den Fluss der Reinkarnation in eine neue Spirale trieb.

Und dann, ein Absatz, der ihm die Luft abschnürte:

„Wer die Schleifen versteht, kann sie brechen. Doch jene, die den letzten Schlüssel bewahren, fürchten das Erwachen der Wahrheit über alles.“

Die Warnung hing schwer in der Luft.

Elias spürte, wie etwas in seinem Innern um sich griff — wie ein uraltes Versprechen, das längst zu verblassen drohte, sich plötzlich riss und neu entflammte.

Er schlug die Seiten weiter um.

Doch dann stockte er.

Die letzten Seiten — sie waren leer.

So schien es.

Doch da, im schwachen Schein seiner Lampe, zeichnete sich ein kaum sichtbares Muster ab: winzige Risse in der Tinte, fast unsichtbare Symbole, die erst im richtigen Licht erscheinen würden.

Elias’ Finger tasteten zaghaft über die Pergamentoberfläche.

Sein Herz raste.

Was verbargen die letzten Seiten, die niemand bisher lesen durfte?

Bevor er reagieren konnte, erfüllte ein tiefes, fast greifbares Knistern die Luft. Die Schatten in der Ecke des Gewölbes bewegten sich.

Jemand war nicht nur hier — jemand kannte das Manuskript, kannte seine Geheimnisse.

Ein Knall ließ Elias herumfahren. Eine Stimme, so kalt und silbrig, dass sie ihm in die Knochen schnitt:

„Du wagst dich an Dinge, die du besser ruhen lassen würdest, Thorne.“

Elias griff nach dem Manuskript, die Zeit verrann, und das Gewicht der Wahrheit drückte schwer auf seine Schultern.

Die Klinge der Erkenntnis war schon gezogen.

Und das Spiel noch lange nicht vorbei.

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Fortsetzung folgt...